Beaucoup de choses à dire sur Bloy, son verbe, sa puissance ; Mais encore faut-il être publié (ça devient grave, franchement ;.)
Sans doute un des plus grands punchliner, avec un vrai génie de la répartie, en particulier dans la méchanceté
Répondant à Zola, avec qui il se chamaillait par articles interposés :
« inébranlable devant les injures », je le veux bien. Le dernier cheval de fiacre en dirait autant, s’il était doué de la parole, et il le dirait peut-être en meilleur style
à propos d’un de ses personnages, qui semble haïr (comme l’auteur lui-même) les cochers :
lorsqu’il prenait un cocher qu’il avait l’instinct de choisir aussi patibulaire que possible, dans l’espoir toujours déçu d’une insolence à rémunérer, le pauvre diable tremblant croyait traîner dans son char toute l’autorité répressive des potentats. L’ambition de réduire en esclavage cette classe de citoyens était presque un trait de son caractère
Au Danemark, sur les danois (protestants), qui semblent avoir depuis contaminé le globe :
Dimanche de la Pentecôte. Chacun ici, me dit-on, est exclusivement et continuellement occupé à rechercher ce qui, dans la conduite ou les paroles d’autrui, peut être offensant ou non offensant. C’est à donner le vertige de se pencher sur le gouffre de ces âmes vides
Description du couple Poulot (La Femme Pauvre) :
Le digne homme […] avait à peu près la jovialité d’un ténia dans un bocal de pharmacie [..] au-dessous fuyait une bouche biaise et impraticable, encapuchonnée de ces broussailleuses moustaches que certains recors arborent pour donner une apparence de férocité militaire à la couardise professionnelle de leur institut. Rien à dire de ses yeux qu’on aurait pu comparer tout au plus, pour leur expression, à ceux d’un phoque assouvi, quand il vient de se remplir et que l’extase de la digestion commence.
[…]Ses propos, d’ailleurs, étaient sans mystère, car elle gueulait, s’il est permis de le dire, autant qu’une vache oubliée dans un train de marchandises.
[…] la première chose qu’on remarquait en madame Poulot, c’était les moustaches. Non la brosse virile, foisonnante et victorieuse de son époux, mais un tout petit blaireau sur la commissure, un soupçon de peluche d’oursonne qui vient de naître. Il parait qu’on s’était battu pour ça.
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