YSENGRIMUS — Tout comme dans le premier recueil analysé (Ici, tout simplement, 2005), les textes courts et sobres de la poétesse Diane Boudreau (et de sa comparse Marie Josée Gélineau, qui signe ici trois textes) mobilisent cette formidable aptitude à s’extirper du quotidien tout en préservant, un sens pur et dépouillé de la concrétude. C’est de se regarder se décoller du monde éclectique et contraignant des vétilles qu’on entre déjà en poésie.
Vétilles
Grapillée
Ma vie
Grapillés
Mon temps
Et mon espace
Par toutes ces vétilles
Qui me tracassent
Et enveniment
Et dilapident
Mes journées
Doux amis
Alors que je voudrais
Seulement t’aimer
Et être aimée
À l’infini
(p. 32 — typographie et disposition modifiées)
.
On mobilise dans ce recueil-ci des valeurs poétiques plus anciennes: l’arbre, la terre aride des déserts, les muses, la voix nue, le chant des hirondelles, la Rivière du Chêne. Mais, par delà la variation mûrie des sources d’inspiration, ce qui reste en nous, c’est la douleur tranquille, la blessure de guerre, les fragments de shrapnell. On pourrait s’appesantir sur la plaie, on pourrait regretter, on pourrait se coucher. Mais, pas question… nous voici désolée certes, mais tout en train de se ressaisir. Allez! Allez!
Désolée (extrait)
Allez! Sous la douche!
Ô combien douce et chaude
L’eau ruissellera
Sur ta peau
Se fera rassurante
Jusqu’à la moelle de tes os
Secoue-toi, remue-toi
Enfile tes bas à fleurs
Ou rayés ou à pois
Vite, dehors!
Il reste encore de l’air…
Affine ton museau
Et sens comme il fait beau, là
Hors de ta tanière.
(p. 16 — typographie et disposition modifiées)
.
Voici donc que me voici moi, dans mon corps, tel quel… Je ne changerais pas mon cœur pour celui d’une autre. Et pourtant les médecins, avec leurs sempiternelles mesures préventives, ne lâchent pas prise et ils ne prescrivent rien de bien rassurant. Tant pis pour eux. Rien ne me séparera de mes joies, de ma vie, de la nature de la pluie… de l’amour. Nous sommes vivants, aimants et, de toutes façons, qu’y avait-il tant que cela, avant?
Vivants
C’était comment
Avant
Avant nous deux?
J’ai trop de sable
Dans les yeux
J’ouvre la porte
En ce jardin
Où nous étions si amoureux
Je me souviens
L’eau était pure
Et nous buvions
À pleines mains
À tout ce bleu
Ce bleu azur
Avant nous deux,
Émerveillés, aimants,
C’était comment?
Étions-nous même vivants?
(p. 48 — typographie et disposition modifiées)
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Explorant la vie, la poésie s’aventure aussi à explorer le petit jeu délicat des genres. La fable ou moralité (La grive et le tilleul), les aphorismes (Pensées). Par tant de rigoles, ce qui doit se dire se dit. Ce qui est est. Ce bonheur est compromis. Les contraintes de vie sociale le fait trébucher. Un nouvel amour n’est jamais assuré. Les amples vagues de la vie font onctueusement bouger les vieilles amies du réseau de jadis vers des distances qui, elles, imperceptiblement s’allongent…
La toile
Bien sûr
On se voit peu
On s’écrit moins souvent
Le temps se joue des sentiments
Mais tous ces liens
Qui me relient à vous
Ont tissé
Une toile sous mes pieds
Qui me soutient
Me tient debout
Et le cœur par devant
Bien vivant
Le cœur n’est jamais seul
(p. 56 — typographie et disposition modifiées)
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Et —flageolement social oblige— le monde matériel entre en scène, le feu, les vagues, une huître perlière. Trois sœurs traversent hardiment les saisons, trois solides perles de concrétude marchant vers une rivière. Et, oh, elle est cruciale, tout le long, cette solide dimension de sororité. C’est elle qui va nous faire cheminer… et finalement revenir vers les contingences et les amplitudes de la vie sociale, ainsi que du compagnonnage intellectuel.
La bouquiniste
Devant l’auteur, le peintre
Le relieur, la joaillière,
Elle redevient lumière,
Imprégnée de respect et de silence,
S’émerveillant
Devant chaque œuvre
Qu’elle touche
Avec des gants d’amour
(p. 23 — typographie et disposition modifiées)
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La femme se prend des coups. Elle combat. Elle résiste. Elle s’échiffe comme de la dentelle. Il n’est pas question de lui dire de ployer, d’onduler. Latente, cuisante, il y a ici toute une réflexion sur la souffrance. Il y a aussi une réflexion de la souffrance, un ondoiement scintillant, comme si, au fond, c’était une lumière. Une lumière qui brûle, qui instille des tourments, qui torture. Et tout cela se brasse, se joue, sous une superficialité si fragile.
Fragile
Contempler
Regards et sourires
Et boire à la lumière
Sans vouloir la saisir
Car elle pourrait s’enfuir
Devant la fragile beauté
L’humain… si maladroit
La souffrance rend fou parfois
(p. 50 — typographie et disposition modifiées)
.
Mais la lumière guérit aussi. Surtout quand elle est portée par le vent des saisons: mai, septembre. Tous ces atours du monde font leur part dans la grande guérison. Ils ont chacun leurs lumières et leurs espaces, une prucheraie, un ciel frileux, les humeurs mystérieuses de la fin de l’hiver. Le temps (comme température, comme cycle des saisons, comme irréversible avancée) fait son œuvre. Il polit et patine nos puissantes et sourdes intelligences du monde. Et ouf, on en a bien besoin. Car il y a tant tellement d’inintelligence, en ce malmonde. Et la philosophie et la quête esthétique, qui se rencontrent ici tout en douceur, ont souvent buté dessus, l’inintelligence, la cruauté, la bêtise.
La bêtise
Partout,
Elle est partout,
Dans l’eau, l’air et le feu
Tapie en nous
Aboie, mord et effraie
Comme un chien fou!
Ma sœur blessée
Voici nos mains, nos bras, nos voix
Pour te bercer, te consoler
Pour te redire qu’elle est partout
Dans l’eau, le feu, l’air et le vent
Et jusque dans le sang
Plus ignorante que méchante
Et maladroite, et sans boussole
Elle s’agite, elle regrette
Et chacune y passe à son tour
Celle qui blesse, qui console
Qui abandonne, qui pardonne
Ma douce amie,
Pour apaiser ce bruit en nous
Qui nous affole,
Allons marcher dans le soleil!
(p. 54-55 — typographie et disposition modifiées)
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Écheveau balancé de sagesse et d’ardeur, d’ontologie générale et de conscience sociale, ce petit recueil veut parler pour continuer de dire que l’optimisme se gagne, il se conquiert, il se dépose, il fermente comme les liqueurs. La nature nous nourrit mais nous l’harnachons et, ce faisant, il faut savoir s’avoir à l’œil. Tout n’est pas noir et tout n’est pas rose. Il faut tout redécouvrir et ne jamais abuser du serein. Amour, est-ce la fin? (Marie Josée Gélineau)
Le recueil de poésie Un feu, une tendresse, un rire contient 40 poèmes (37 poèmes de Diane Boudreau et 3 poèmes de Marie Josée Gélineau). Il se subdivise en trois petits sous-recueils: En moi le silence (p 9 à 26), Dénouer l’âme (p 31 à 56), et Lumière guérisseuse (p 59 à 66). Ceux-ci sont suivis d’un épilogue de deux pages intitulé Remerciements (p 72-73) et de deux brèves notules sur les auteures (p. 74). Le recueil est précédé d’une préface de Claude Hamelin (p 7) dont le maître mot est: le présent recueil de poèmes est un véritable coffret à bijoux! L’ouvrage est illustré de sept photographies paysagères (six en noir et blancs et une en couleurs).
Diane Boudreau, Marie Josée Gélineau, Un feu, une tendresse, un rire, Diane Boudreau, 2016, 68 p.
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Source: Lire l'article complet de Les 7 du Québec
